A morte da Outra

A verdade é algo sobrevalorizado, acho eu... Desde que o mundo é mundo alguém sempre está em busca da verdade, o verdadeiro Deus, a verdadeira religião, a verdadeira resposta para a pergunta "Deus realmente existe?", a verdadeira origem do universo, a verdadeira razão de existir, o verdadeiro amor, verdades e mais verdades, e mil perguntas sem resposta...
Uma infinidade de homens sábios morreram sem encontrar a sua verdade, e a única verdade sobre estes é que os verdadeiros homens sábios só ficam famosos depois de mortos...
- Eu só quero saber a verdade, segredou-me a Outra no meio da noite.
- Porque? O que vais fazer com ela?
- Não sei... eu só sei que tenho de saber...
- Preocupas-te demasiado Outra, relaxa e aproveita a vida...
- Não, enquanto eu não souber a verdade, não descansarei.
- Então minha outra parte, prepara-te para uma vida de desespero...
Era uma manhã de sábado como todas as outras, como neste dia da semana entro mais tarde no trabalho, deixo-me dormir sempre um pouquinho mais, entretanto neste dia acordei com um grito.
- Ela está morta, ela está morta!!! (Era a Estranha a gritar)
- Ella está morta??? como assim? (Gritei de fora para dentro assustada)
- Não, não é a Ella que está morta, ela...a Outra!!!
- Oh Meu Deus ela matou-se!!! (Ella a chorar)
- Porque? (E a chorar)
- Caroll...tu sabes... ( A estranha)
Sim eu sabia, desde aquela conversa no meio da noite, a Outra reservou-se no submundo da minha mente, não consegui aceder a ela, era como se tivesse encontrado uma parte de mim a qual eu não tinha autorização para entrar.
Deus sabe o quanto eu tentei falar com ela, mas simplesmente não me ouvia.
A busca pela verdade a tinha deixado cega, não conseguia ver a beleza da vida incógnita.
O desespero acabou por tomar conta da Outra, ao ponto de ela dar a fim a própria vida, naquela manhã de sábado, horas antes, a Outra ingeriu uma pequena dose de veneno, pequena mais fatal, onde a encontrou? não sei, talvez em alguma história perdida dentro de mim.
O fato é que o veneno não fez logo efeito, e a Outra ficou horas estendida no escuro da minha mente, pensando em tudo aquilo que estava a deixar para trás, e sentiu-se livre.
A verdade, é que a verdade é uma prisão, é viciante, ninguém se satisfaz com meia dose de verdade, queremos sempre mais e mais, a minha Outra morreu de overdose, a overdose da vontade de saber...
O meu corpo cheira a rosas mortas, o meu corpo cheira a luto, não foi só a Outra que morreu, o meu desprezo por saber a verdade também, eu devo isso a ela, eu devo isso as minhas outras duas partes, as que restaram, a verdade...eu preciso saber da verdade... Uma de cada vez...

A caçadora de borboletas

Foto LiliRoze

A mente de uma criança é um circo de portas abertas onde qualquer magia é possível.

Ella adorava quando os pais a deixavam na casa da avó paterna, não por gostar da avó, ela era uma tirana que roubava o tempo de tudo, "não é hora disso, não é hora daquilo", até a poesia ela conseguia transformar num filme mudo a preto e branco.

Mas do lado da casa da avó, havia um terreno abandonado, onde todas as espécies de flores resolveram nascer, especialmente a Rainha Flor, mas isso já é outra história, e Ella passava a tarde toda a correr no meio de todas as margaridas, rosas, gerânios, orquídeas, e infinitas cores femininas, e masculinas, que tanto alegravam o seu correr...

Entretanto Ella desde pequena sempre alimentou o sonho de conhecer outros mundos, de correr em outros jardins e brincar no meio de flores que ela ainda não sabia o nome...

Naquela tarde o seu tio havia contado a história de uma menininha que ficou coberta de pólen e centenas de borboletas pousaram no seu corpo minusculo, com o bater de suas asas a levaram para longe dali, a intenção do seu tio era a assustar, pois ela sempre parecia que tinha ido para um rali no deserto quando voltava para casa, mas o tiro saiu pela culatra.

Ella pensou, e pensou, com a sua enorme sabedoria de seis anos, como faria para ter o corpo coberto de pólen, foi quando teve a ideia, em vez de correr pelo terreno florido, neste dia Ella rolou no meio das flores, esfregava as pétalas na sua pele, e sorria, um sorriso rasgado, um sorriso cheio de esperança, do seu plano dar certo.

Uma hora depois, tinha os joelhos ralados, os braços arranhados dos espinhos e galhos das flores, e o vestido amarelo castanho da terra, mas na face suja e encarnada, o sorriso triunfante de alguém que conseguiu o que queria.

Sentou-se no meio das flores amassadas e despetaladas, e esperou que as borboletas pousassem no seu corpo, uma ou outra de vez em quando apareciam, mas nada de centenas de asas a leva-la para longe, para outros mundos...

Ficou ali sentada horas, até a sua avó gritar a plenos pulmões pela milésima vez o seu nome, levantou-se sacudindo a saia do vestido, cruzou os braços em volta do corpo, e quando chegou perto do seu tio deu-lhe um chute na canela, ele virou-se para ela assustado, mas quando viu as lágrimas a rolar pela sua face de menininha grande, enterneceu-se e perguntou o que se passava.

Ella lhe contou o resultado do seu plano, e disse que jamais voltaria a acreditar na magia, o seu tio, que ficou completamente aborrecido da sua história mais ter encantado Ella do que assustado, olhou para aquela pequena com alma de gigante, e disse:

"Ella podes ir a qualquer lugar do mundo, basta fechar os olhos e voar..."

Durante muito tempo seguiu o conselho de seu tio, mas conforme foi crescendo, voar de olhos fechados foi ficando cada vez mais complicado, e o mundo que tinha vontade de conhecer mais distante...

Toda vez que via uma borboleta a voar, sorria em silêncio lembrando da pequena Ella sonhadora, a Ella que acreditava que centenas de borboletas a levariam a voar para um lugar mágico...

Então um dia Ella o conheceu, sentiu o amor a brotar da raiz de seu seu pé até os seus cabelos, o seu corpo transformou-se num caule, e o seu coração num botão de flor, a flor amor, e as borboletas enfim vieram, alojaram-se no seu estômago, e com o bater de suas asas, voaram com Ella para o mundo mágico do acreditar, o acreditar que quando abrimos a porta do nosso circo, não importa em que idade, a magia sempre acontece.

A ponte entre em querer e fazer é longa

Eram 21hs de uma sexta-feira de maio, quando Gabriela recebeu a ligação...
Olhava para o écran do telemóvel a piscar o nome dele, o barulho do aparelho a vibrar em cima da mesa, misturava-se com o som de "Anyone else but you", a música que ela tinha definido como toque, a música que ela cantaralova há seis infinitos meses, a música deles...
Naqueles três minutos que o telemóvel tocou, Gabriela reviveu todo o tempo que passaram juntos, lembrou do dia em que o conheceu, ela sempre apressada, estava a caminho do trabalho e esbarrou nele na saída da biblioteca.
Pediu desculpas, mas nem olhou para o rosto de sua "vitima", saiu a correr, como sempre fez em todos os minutos da sua vida. Na pressa acabou por deixar cair o cartão da biblioteca, que ele apanhou e foi entregar na recepção.
Mais tarde ele lhe contara, que a recepcionista, não quis lhe dar contacto de Gabi, mas ele afirmara que só entregava o cartão a dona, deixou o seu nº de telemóvel e disse para a recepcionista, uma loira carrancuda, que o desse para Gabriela.
Naquele mesmo dia Gabi ligou para a biblioteca a procura do cartão...
- Um rapaz o encontrou...mas disse que só o devolve pessoalmente...(respondeu entre os dentes a loira carrancuda)
- Ah!!! Como assim? Mas o cartão é meu! E você não disse nada? (perguntou Gabi indignada)
- Era só o que me faltava... (sussurrou a loira), Olhe ele deixou o nº de telemóvel, quer apontar?
- Sim, mas é claro, só não percebo porque...
- Então aponte aí...(a loira já tinha perdido a paciência), 962231581, apontou?
- Calma, 96... sim já está, mas ele não lhe disse como chamava-se?
- Pedro...é tudo?
- Sim obriga...(barulho de ligação terminada), caramba que mulher mal humorada...
Gabriela ligou para Pedro logo de seguida, quando ele atendeu pareceu que já estava a espera dela.
Combinaram de encontrarem-se, num café perto de sua casa, naquela mesma noite, Gabi achava aquele encontro desnecessário, afinal era muito mais fácil ele entregar o cartão na biblioteca, mas a verdade é que ela havia ficado curiosa, a voz dele a falar com ela, tinha qualquer coisa de intrigante.
- Andas sempre com pressa? (foi a primeira coisa que ele lhe disse)
- Eu...sim! Sou uma mulher muito ocupada. (Aquela situação era absurda, mas os olhos de Pedro eram ainda mais intrigantes que a sua voz)
- Tens ar de quem não vive, de quem está sempre a correr de um lado para o outro, e nem olha a sua volta... (O rosto de Pedro era a tranquilidade personificada, já o de Gabi...)
- Desculpa? Olha eu não queria ser indelicada, mas quem achas que és para andar aí a fazer definições do meu caráter? Dá-me o meu cartão por favor!
- Vês? até de ter a última palavra tens pressa, aposto que nem olhaste para mim quando deste me aquele encontrão hoje a tarde, aposto que nem sequer reconheces o meu rosto...
- (Mas que diabos...) Bem eu já pedi desculpas, e já lhe disse que sou uma mulher muito ocupada, por favor o meu cartão... Gabi tinha o rosto encarnado e a mão estendida para Pedro.
- Deves escrever isso 1000 vezes num caderno todos os dias para tu mesma acreditar no que dizes, mas tudo bem eu lhe dou o seu cartão, com uma condição...tens de tomar um copo comigo, e explicar-me porque és tão "ocupada".
Gabi ficou a olha perplexa para aquele homem, mas o sorriso de Pedro era tão tranquilo que ela acabou por ceder.
Depois daquela noite nunca mais separaram-se, encontravam-se todos os dias, e todos os dias Gabi apaixonava-se por Pedro, cada vez mais...
Entre os dois nunca houve algo a mais do que electricidade, ela tremia por dentro, todas as vezes que Pedro a olhava com os seus profundos olhos azuis, e quando ele tocava a sua mão, Gabriela sentia o seu coração dilacerado.
Treinou várias vezes dizer-lhe que o amava, mas todas as vezes que ganhava coragem para o fazer, Pedro começava o discurso da pressa de viver, "tens de aprender a travar", dizia ele...
E Gabi, que quando criança caia sempre de patins e de bicicleta pois não nunca aprendeu a usar os travões, abrandou...
Sentia-se cada vez mais leve, embora sentisse que aquela leveza não era ela, os seus olhos agora enxergavam coisas que antes ela nem sabia que existiam.
Perdeu a pressa do amor, ele estava ali na sua frente, e sabia que na hora certa ele a tomaria como sua.
Entretanto o tempo passou e nada aconteceu, ela esperou, esperou e Pedro nunca a amou.
Quando ele lhe apresentou a sua nova namorada, ela não entendeu aonde tinha errado, sofreu tanto que quase deixou-se cair.
- Esperei esse tempo todo por ti, e tu fazes-me isso? (disse uma Gabi de olhos inchados e rosto transtornado)
- Mas eu não entendo...tu nunca disseste nada...calculei que tu não me amavas...(respondeu um Pedro atrapalhado)
- Sempre disseste que eu tinha de abrandar, eu estava a tentar respeitar o teu tempo, mudei por ti...
As lágrimas rolavam cada vez mais rápido na sua face, ela sentia-se uma tola.
- Gabi... eu nunca quis que tu mudasses, eu amava-te da forma que eras, só queria que olhasses para mim...
Ela percebeu que sempre tinha sido feliz, e o único momento que realmente tinha lhe machucado, foi quando tentou ser algo que não era para ser amada, e mesmo assim não tinha parada para olhar quem realmente ele era.
Gabi virou as costas para Pedro e foi embora...
Agora, ali a olhar o telemóvel a piscar o nome dele, descobriu que nunca o amou, que ele tinha sido apenas mais um alguém que a tentou mudar, e o pior tinha conseguido, olhou para o espelho e não reconheceu-se, Pedro havia roubado mais do que seu tempo, roubara a sua identidade. Jamais poderia ter sido verdade, pois aquela pessoa reflectida no espelho era uma mentira.
Desligou a chamada, mudou o toque do aparelho, devolveu ao pulso o velho relógio de estimação, lavou as lágrimas do rosto, e escreveu mil vezes no caderno:
"Chamo-me Gabriela, sou uma mulher muito ocupada, e adoro isso."
Existem hábitos que são impossíveis de abandonar...

Devaneios

Lá vem aquela velha sensação de novo...de perder o que não se tem...
365 dias...o ano tem 365 dias, e para mim não é o bastante...em 365 dias eu não consigo terminar nada o que começo...
Sinto-me a afundar cada vez numa areia movediça, olho para dentro e não vejo nada, olho para fora e não vejo nada, está tudo sempre tão igual que fico enjoada.
E eu não quero mais escrever, porque esgotei as minhas palavras bonitas, a palavra que está sentada ao meu lado neste momento é feia.
Se calhar eu estava enganada, se calhar eu sou um acaso, algo que simplesmente aconteceu, mas não devia estar lá...e eu juro que eu tento...mas não consigo...
Não consigo ver a tal luz, me perdi no caminho, e não consigo encontrar-me...
Tantos sonhos destruídos, tantas palavras a voar com o vento...
Queria poder me agarrar ao ultimo fio de esperança, mas a verdade é que eu já não a tenho, nem um fio...
E pensar que tudo podia ser tão simples, logo eu que nunca quis muito, acabei sem nada...
Eu não sou daquelas pessoas negativas, que não gozam a vida, que não tentam ter um dia bom...simplesmente eu sou o que sou, o que transformaram-me com falsas promessas...
Não há nada para mim aqui, e me pergunto se em algum lugar há...
Fecho os olhos e vejo a menina Caroll, aquela que sonhava com mundos diferentes, que sentava na pedra escondida na praia e imaginava que um barco aportava ali na beira, e a levava embora, para um mundo distante, onde ela poderia ser ela mesma sem ser chamada de louca.
Tenho tanta pena dessa menina, dos sonhos que ela tinha, da inocência de achar que um dia seria aceita como ela realmente era...
Sou demasiado errada, tenho demasiados vícios, sou demasiado eu...
Hoje eu só queria sair de mim um pouco, e viajar no espaço, sentar numa pedra na praia, e poder descansar, eu estou tão cansada de ser eu a todo momento...
Ainda sonho com a velha Kombi, a minha Gioconda, nós duas na estrada, sem pensar no que ficou para trás, sem pensar no passado, sem pensar...naquele que um dia eu pensei...
O meu avô tinha razão..."as palavras voam com o vento..." e o que ficam são só as falsas verdades, a mentira embalada em papel de seda...tão atraente como um dia quente de verão.
Eu que sempre quis tão pouco, desejei ter tudo, e acabei de mãos e coração vazio...
Meu Deus...estou mesmo cansada...

O morro dos ventos uivantes

Heathcliff para Catherine.

“Catherine, praza a Deus que não tenha descanso enquanto eu viver! Disseste que eu te matei… pois persegue-me agora com o teu fantasma!… Sei que a vítima persegue o seu assassino. E sei que andam almas penadas pela terra. Fica comigo para sempre… toma qualquer forma… enlouquece-me! Mas não me deixes neste abismo onde não te possa encontrar! Oh, Senhor! É inexprimível! Não posso viver sem a minha vida! Não posso viver sem a minha alma!”

Catherine sobre Heathcliff.

“Se tudo perecesse, mas ele ficasse, eu continuaria a existir. E, se tudo permanecesse e ele fosse aniquilado, o mundo inteiro se tornaria para mim uma coisa totalmente estranha. (…) Nelly, eu sou Heathcliff!”

Caroll sobre "O morro dos ventos uivantes"

A primeira vez que vi e o li tinha por volta de 11 anos, naquela época fiquei fascinada com essa história, não entendia como o amor podia ser tão egoísta, vingativo e caprichoso, era tudo ao contrário do que eu encontrava nas poesias de Vinicius...
Hoje com 26 anos tudo fez sentido, e como disse-me alguém outro dia, existem vários tipos de amor, mas existem encontros que, com sorte, só acontecem uma vez na vida.
Como o de Catherine e Heathcliff...

Ir apenas ir...

No dia 25 de marco de 2001 ela partiu sem olhar para trás...

Ela sempre soube que não pertencia aquele lugar, e as pessoas faziam questão de confirmar a sua certeza todos os dias de sua vida.

Andava pelas ruas sentindo-se uma imigrante deslocada, a sua volta pessoas com semblantes diferentes, gostos diferentes, vida diferente, sonhos diferentes, tudo era igual e ela não encaixava-se naquela peça.

Durante anos ela imaginou aquela partida, imaginava-se dentro de um carro, um Ford Thunderbird, como o do filme "Thelma e Louise", ela pensava muito naquele filme, pois sempre admirou quem tem coragem de ir sem olhar para trás.

Oito anos depois, ela acorda e abre a janela de seu quarto, um quarto diferente, do outro lado do oceano, com pessoas e gostos diferentes, e até uma própria versão dela diferente.

E a mesma cena apareceu na sua cabeça, a cena final, o carro a voar nas montanhas...

Ela sempre quis voar, sonhava vezes sem contas que planava sem asas, mas no sonho tinha medo...

Agora na varanda, de braços abertos, como se fossem asas, e o vento a tocar a sua face de olhos fechados, ela só pensava no velho thunderbird, na sua cena final preferida, ela dentro do carro, com uma parte do seu mundo no banco de trás, e o seu outro eu no banco do lado, seguindo por uma estrada sem mapas, sem GPS, sem destino, seguindo para um mundo onde jamais seriam imigrantes, pois era um mundo construído por eles...

No filme Thelma e Louise transgrediram as leis, e não encontraram outra alternativa que voar com o Thunderbird pelas montanhas a baixo...

Eu própria estou a querer transgredir leis humanas e divinas, e até mesmo já posso considerar-me uma criminosa, já ultrapassei algumas linhas do bom senso, pergunto-me se teremos outra alternativa, se poderemos apenas seguir caminho no nosso Thunderbird, ou se teremos de voar pela ultima vez...

Quando ela vê um filme que não gosta do final, ela o reconstrui na sua cabeça, as vezes até acredita mesmo naquele final, e quando alguém diz que não foi assim, ela ri de si mesma, por ser tão aluada, se eu não gostar do meu final, será que o poderei reconstruir?

A única coisa que ela sabe neste momento, é a imagem que tem de si no carro, com a Cat Power a cantar Oasis no rádio, os seus cabelos a voar com o vento, o sorriso de canto de boca pintado na face, uma mão no volante e outra delicadamente preenchida.

Ela só quer ir sem olhar para trás.

My Blueberry nigths

Acredito que existem filmes, livros, músicas e até imagens...que aparecem quando tem de aparecer...como se fosse o sussurrar de um anjo nos nossos ouvidos, como um recado celestial indicando o caminho que tens de seguir...ou somente para colorir um pouco a vida de quem vê a preto e branco.

Porque uma boa história merece sempre ser celebrada...meu pedacinho preferido de "My Blueberry nigths", porque eu sempre gostei de filosofias de café...

Norah: Acho que ando só a procura de uma razão...

Jude: Bem pelo que tenho observado...as vezes é melhor não saber...e outras vezes não há razão nenhuma para encontrar...

Norah: Tudo tem uma razão...

Jude: Como estas tartes e estes bolos, no final de cada noite o cheesecake e a tarte de maça estão todos vendidos...a torta de pêssego e de chocolate estão no fim...mas fica sempre uma tarte de mirtilo inteira...

Norah: Qual o problema da tarte de mirtilo?

Jude: Nenhum, só que as pessoas fazem outras escolhas...não podes culpar a tarte de mirtilo, simplesmente ninguém a quer...

Norah: Espera! Eu quero uma fatia...

Jude: Com gelado...?

Norah: Sim...

Porque as vezes as coisas simplesmente acontecem...sem razão alguma, porque as vezes "atravessar a rua só depende de quem está do outro lado..."