Vícios e virtudes

Já não tenho forças para fugir de ti...

E o fruto do pecado chamava-se nós, e todos os erros chamavam-se nós, e todos os errantes chamavam-se nós...

A nossa essência é pérfida, o nosso odor é a tentação personificada, eu e tu somos o pior da face da Terra, somos o lixo existente na alma humana, e mesmo assim...somos apenas somos...

A verdade? o que é a verdade? quem define o que está certo ou errado? nós podemos construir nossas próprias leis, nós somos Rei e Rainha das nossas vontades, nós somos o nosso próprio dicionário, a nossa própria tábua de pedra, com os dez mandamentos cravados na nossa pele.

Tu e eu...damos um novo significado a palavra amor, sem julgamentos, sem fronteiras, sem virtudes, só vícios, e qual é o mal? se o nosso destino é nos afogar num mar de podridão, quero perder o ar contigo, quero sentir o ar da sua boca, e que a ultima canção que me entorpeça os sentidos seja o bater do teu coração.

Não, não quero saber do passado, quero o teu futuro, apaguei a minha linha da vida com a borracha dos meus desejos, e tu, só tu, vais a desenhar de volta, tu és a verdade, tu és o meu vicio maldito, tu és a minha heroína particular, entra nas minhas veias, mata-me, mas não me deixe viver um segundo sequer sem ti.

Eu e tu, tu e eu...nós somos metade da mesma costela, somos o significado do nome um do outro, eu sou tu, tu és eu...para sempre nós e somente nós.

Não, já não tenho forças para fugir de ti, estou a me entregar a ti embrulhada num papel dourado com laço vermelho, faça de mim o que bem entender, pois eu já não sou Caroll, sou apenas tu, e tu és apenas meu.

Sim, coisas estranhas realmente acontecem, e eu que achava que o universo não me ouvia, ganhei tu em forma de resposta alucinante.

"Não perturbe o tornar-se"
Deleuze

Nada

No meu palco apenas fragmentos da personagem que eu fora outrora...

Na minha vitrola apenas discos arranhados que tocam músicas sem sentido...

Na minha estante livros rasgados, com histórias repetidas sem "Happy end"...

Na minha mala um maço de cigarros vazio de onde não posso absorver nenhum veneno, mais?

No meu corpo...nada...apenas um vazio...

Nos meus pés onde antes tinham calçados as sabrinas de uma bailarina descompassada, agora nem isso...

Na palma da minha mão, não há linha da vida, não há linha do destino, não há desenho algum, apenas calos de alguém que viveu e não quer mais...

O meu filme da vida perdeu a graça, perdeu a cor, perdeu o rumo...não sei de mais nada...

A minha alma, que um dia foi de todas as cores, esta manhã acordou sem cor alguma.

A desilusão é a visita da verdade

Sempre gostei da Jane Austen, adoro as personagens dela, são fortes e lutadoras, são mulheres que se destacaram na época em que viveram, mas a minha personagem preferida de sempre é a Jo das Mulhersinhas, que até pouco tempo atrás achava que tinha sido escrito pela Jane também.
Acabei de ver Orgulho e Preconceito, já vi esse filme mil vezes, já li o livro mil vezes, e a sensação é sempre a mesma, o adoro.
Não existe mais amor como o do passado, hoje em dia o amor é uma grande, enorme mentira, as pessoas são cruéis, egoístas, só pensam em si, o seu ego enorme não os deixam ver a alma brilhante das outras, tudo o que vêem é carne.
Por luxuria as pessoas mentem, iludem, declamam palavras, oh meu Deus como alguém pode usar as palavras, as minhas amadas palavras, para iludir o coração de alguém?
E hoje tudo o que eu queria era poder entrar dentro do meu livro preferido de sempre, mas eu dei o meu exemplar para uma pessoa querida, e não tenho aqui ao meu lado, tudo o que eu queria agora era ouvir as palavras da destemida Jo, e imaginar que nem tudo está perdido, que ainda existem pessoas íntegras, com o coração puro e cheio de amor.
O mundo é podre, as pessoas são fétidas, já não há beleza neste planeta, está tudo perdido.
E hoje eu sinto-me apenas um pedaço de carne, boca, seios, pernas, sem coração, o resto deste acabei de enterrar, aliás eu não...o fizeram por mim, ao usar as minhas palavras, transformaram-me em nada, e ainda teem a lata de dizer-me que eu sou tudo, apenas mais um dado neste jogo estúpido, apenas mais um corpo no meio de tantos outros, eu não sou nada.
Deixa-me em paz...arranja outro brinquedo, esse já está partido.
Vou ler Persuasão da Jane...o resto já não me interessa...está tudo perdido...

Da série "Carlos Alberto e suas, seus, amantes..."

Era tarde, e Carlos caiu para o lado implorando que eu o deixasse descansar, eu ria, perguntei se com todos os seus amores tinha sido assim, ele disse que o passado era coisa do passado, e que o que interessava era o agora.

Eu sabia que ele tinha razão, mas a minha curiosidade falava mais alto, ele amuou mas acabou cedendo aos meus caprichos...

Como acontece com todas as histórias que são recontadas, essa historia não é tão fiel ao relato de Carlos, porque tem pedaços meus, e o ciume é umas das partes maiores, porque por mais que eu tente aceitar, o facto de meu Carlos ter sido de outra, doí na minha alma.

"Carlos e Isabela"

Isabela era daquelas mulheres que viram a cabeça de qualquer homem de ponta para baixo, era linda no verdadeiro significado da palavra, declamava Nietzsche com uma precisão absurda, era tão perfeita que metia nojo em todas as outras mulheres imperfeitas, como eu, era esguia e tinha uma longa cabeleira loira, super controlada dizia as coisas certas no momento exacto.

Carlos ficou louco por Isabela, ela foi sua musa durante muito tempo, escrevia milhares de versos com Isabela na sua mente, ela era a sua fonte, pessoal, da juventude, pois o fazia sentir-se anos mais novo.

Meses de conversa depois, Carlos finalmente conseguiu dar um passo a mais em sua relação com Isabela, combinaram um jantar em sua casa, regado com muito vinho tinto, e músicos mortos na vitrola, ele estava em êxtase, finalmente ele e sua Bela estariam juntos...

O clima aqueceu e Carlos e Bela fizeram amor, até aí tudo bem, o problema é que na hora do vamos ver, Bela que era tão falante e inteligente, ficou muda, nem na hora do clímax a garota emitiu um ruído, nada, nem um ahhhhhhh abafado...

Mas ela sorria, estava feliz, era o que parecia, e os encontros seguiram-se, e Carlos foi ficando cada vez mais frustrado com o silencio de Isabela, não entendia o porque daquela filosofa faladora ser tão calada na hora de fazer amor...

Um dia cansado daquela situação, Carlos perguntou a sua amada o porque do silêncio, ela não entendeu a sua frustração, e reagiu como se aquela pergunta fosse uma ofensa, ele disse que assim não dava, que ela ao menos teria de explicar o porque daquele silencio, e ela respondeu...

"O prazer é algo pessoal, você sente da sua maneira, eu sinto da minha, e não há mais nada a dizer sobre isso, por isso fico calada."

Carlos detestou tanto aquela resposta que nem disse nada, apenas levanto, vestiu-se e foi embora, no caminho até sua casa, pensou em Isabela, no seu silencio, e no tempo em que a considerava a sua musa, percebeu que o tempo passara, assim como as estações do ano, Isabela agora era apenas mais uma no meio de tantas, quando chegou em casa, tomou um banho e deitou-se na cama, e no criado mudo onde tinha uma foto de sua musa muda, agora apenas residia um ponto de interrogação.

Devaneios

Ainda lembro de quando os meus sonhos eram simples...ganhar um prémio Nobel da literatura, atravessar o continente americano de moto, casar com o Keanu Reeves e provar pra todo mundo que o cara não é viado, morar em São Francisco.

Eu cresci e comigo também cresceram os meus sonhos, e aos poucos eu fui desistindo deles, um a um, a vida foi jogando na minha cara que sonhos são coisas de criança, que eu já era uma menina crescida e devia me portar como tal, e eu fui acreditando nisso, ou melhor, fingindo que acreditava porque não tinha coragem o suficiente para lutar, estava acomodada.

Hoje em dia eu me olho no espelho e não encontro mais aquela menina que matava aulas para passar o dia na biblioteca do bairro, já não sei quem sou, nem sei direito o que quero, tudo tornou-se tão sem graça, o tédio virou rotina, e já não vejo mundos mágicos em poças de água.

Não sei de quem é a culpa, nem sei se realmente existem culpados, mas acho que com o passar dos anos a minha visão foi deixando de enxergar a magia existente nas pequenas coisas, e sinceramente...eu não sei, não sei mesmo mais o que é realmente ser feliz.

Deus me livre, não sou daquelas pessoas chatas que estão sempre reclamando da vida, e a dizer que o mundo é uma merda, mas...sou daquelas pessoas que sorriem sem vontade, salvo algumas ocasiões em que sorrio mesmo com muita vontade.

E as vezes sinto-me apenas matéria, um corpo com um coração que bate e pernas que andam, quando me sinto assim, forço-me a encontrar a minha alma, procuro em todos os cantos de mim, até achar-me, e quando eu encontro-me dou-me um abraço e digo que vai ficar tudo bem...o problema é que cada vez mais custa mais a encontrar-me.

Existem pessoas que são como uma lanterna para a alma, iluminam a minha escuridão e eu consigo ver-me, e tudo derrepente torna-se tão claro...só que as pessoas são más, e não são dignas de confiança, quando menos espero, dão-me o bote, e despedaçam-me mais e mais uma vez...

Se alguém dissesse-me quando eu tinha oito anos que quanto tivesse 26 seria uma alma solitária, eu jamais haveria acreditado, pois naquela época os meus sonhos eram os meus melhores companheiros.

Sinto falta do sol, sinto falta do mar, sinto falta da Caroll Surreal, aonde ela está?

Update: Será que milagres realmente acontecem? Será que tu és de verdade? Eu já não sei...

Da série: "Quem espera sempre alcança"

Sobre o 25

Gosto de histórias de gente que lutam por aquilo em que acreditam, gosto de ouvir falar daqueles que lutaram contra a ditadura no Brasil, e da luta diária das Térmitas a tentar defender a sua colónia, gosto de pessoas corajosas que acabam com uma guerra com ajuda de uma flor...e de um mês para cá, gosto demasiado do dia 25...

A Rapariga do País de Abril

"Habito o sol dentro de ti

descubro a terra

aprendo o mar

rio acima rio abaixo vou remando

por esse Tejo aberto no teu corpo.

E sou metade camponês metade marinheiro

apascento meus sonhos iço as velas

sobre o teu corpo que de certo modo

é um país marítimo com árvores no meio.

Tu és meu vinho. Tu és meu pão.

Guitarra e fruta. Melodia.

A mesma melodia destas noites

enlouquecidas pela brisa no País de Abril.

E eu procurava-te nas pontes da tristeza

cantava adivinhando-te cantava

quando o País de Abril se vestia de ti

e eu perguntava atónito quem eras.

Por ti cheguei ao longe aqui tão perto e vi um chão puro: algarves de ternura.

Quaundo vieste tudo ficou certo e achei achando-te o País de Abril."

Manuel Alegre